I sanpietrini sono ottimi contorni di luci per i miei passettini,primo pezzo di pane,proseguo lungo il viale,attivo la retromarcia,bevo acqua dalla borraccia.Altro pezzo di pane,altra traversata,questo pezzo di mondo è mio,solo mio,unicamente mio,lungi da codesta zona Dio curioso,la pensione è un arte,il tempo è infame.
Le pietre del pennello mi guidano,tronfio e borioso accondiscendo il basso ventre,accendo la sigaretta alla tredicenne,sbottono il pudore e le afferro una mano,dono amore e risulto villano,sbatacchio gracile dal vento,sarò l'ambulanza contro questo vento tremendo.
L'erba alta della lungomare,nobile casa dove la carcassa mia riposa,una peroni,l'acqua dei barboni,una chitarra e putridi regni nei miei sogni,resta sveglio ciò che non c'è.
Attendo alla fermata i prossimi passi per casa,sono indeciso spruzzo versi nell'etere,ingombro la città di poesie,litanie,carte e vili cicche.
In nulla son diverso da loro,son figlio di chi non ha decoro,m'impongo il contegno,bruciando ciò che ho dentro,vacillo da ubriaco ma così sobrio non son mai stato.
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